Tenha uma vida digna meu filho, como mamãe te ensinou...

O despertador ao lado da cama bate seis e quarenta e cinco. Tenho mais seis minutos para ficar deitado sem nenhum objetivo até ter o ímpeto de levantar e botar uma roupa. Mais um dia. Trabalho, casa e cama. Sempre me perguntei se a liberdade realmente existe pois sigo a mesma rotina há algum tempo e o costume acaba me forçando a recriá-la diariamente. Não vou reclamar, meu trabalho é bacana, eu gosto de lidar com pessoas. Minha casa é aconchegante e minha cama eu nunca parei para analisar já que é difícil pensar com o sono que chego após um dia inteiro de trabalho e vagabundagem. Sempre penso sobre o ser livre mesmo assim, não consigo evitar.

Começo minha caminhada até a parada de ônibus e me pergunto “por que fazer isso novamente?”. Na parada as mesmas pessoas, um careca alto indo pro colégio, um anão de terno que deve trabalhar em algum lugar fora do centro da cidade, uma mulher gorda e mal cuidada que insiste em usar camisetas curtas para que todos vejam sua imensa banha balançar e três amigos falando de futebol. Nunca falei com nenhum deles mas os considero parte da minha rotina pela identificação de horário e local que eles tem comigo. De fato, temos algo em comum.

Na viagem, que dura bons trinta minutos, coloco uma trilha sonora para o dia no meu tocador de mp3. Aliás, este foi um dos investimentos mais lucrativos que fiz. Com algo que me agrada a escutar posso ignorar as conversas banais e até a banha da gorda balançando (ela sempre faz questão de pegar o mesmo ônibus). A ida é sempre de pé, não posso nem ler algum livro da Ayn Rand ou do Bukovisk, o tempo cultural do dia normalmente é escasso.

Mais um dia igual. Sem lembrança, sem relevância. O mesmo dia dos meus últimos meses. Até que chega a outra manhã. São seis e quarenta e cinco, tenho mais alguns minutos para ficar acordado sem nenhum objetivo...